Hank Wilcox tenía setenta y un años, y no tenía paciencia para los tontos. Todavía se levantaba antes del amanecer, tomaba su café negro y miraba los pocos acres que quedaban de la granja que alguna vez alimentó a medio condado.
Su hijo, Tyler, se suponía que heredaría todo, pero Tyler nunca regresó de Afganistán. La bandera doblada aún reposaba en una caja de madera sobre la repisa de Hank. La …
Hank Wilcox tenía setenta y un años, y no tenía paciencia para los tontos. Todavía se levantaba antes del amanecer, tomaba su café negro y miraba los pocos acres que quedaban de la granja que alguna vez alimentó a medio condado. Read More