APACHE SOLITARIO COMPRÓ A EMBARAZADA DE 17 AÑOS EN SUBASTA ILEGAL… y encontró el amor inesperado
Con su vientre de 7 meses expuesto como mercancía, Marisol contuvo el llanto cuando el apache solitario arrojó 5000 pesos sobre la mesa y sus destinos quedaron sellados. La sangre que manchó la nieve aquella noche no fue la suya, sino la de los traficantes que jamás imaginaron que aquel hombre de ojos impenetrables había pagado por una mujer solo para devolverle su libertad.
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[Música] En lo alto de una colina, apartado del mundo, un hombre contemplaba el horizonte con ojos que habían visto demasiado. Esteban Águila Negra, conocido entre los pocos que aún le dirigían la palabra como el solitario, permanecía inmóvil como parte del paisaje. Su figura alta y fibrosa se recortaba contra el ocaso con el cabello negro recogido en una trenza que caía sobre su espalda.
Las cicatrices que cruzaban su rostro cobrizo contaban historias que su boca se negaba a pronunciar. A sus 35 años, este guerrero Apache ya no pertenecía a ningún clan, a ninguna familia, a ningún lugar. El rugido de un puma en la distancia lo sacó de sus pensamientos. Esteban ajusto que llevaba al cinto y emprendió el descenso hacia su cabaña oculta entre la espesura.
Los colonos españoles y los rancheros mexicanos habían empujado a su gente cada vez más hacia las montañas, convirtiéndolos en fantasmas en su propia tierra. La tribu de Esteban había resistido hasta que una emboscada de soldados federales lo sorprendió en un amanecer de invierno.
Su esposa, su pequeño hijo, sus padres, todos habían caído en un ataque que ni siquiera tuvo la dignidad de ser una batalla justa. Esteban sobrevivió solo porque había salido a cazar. Al regresar encontró solo cenizas, sangre y silencio. Desde entonces hacía ya 7 años. Vagaba como un espíritu entre dos mundos, evitando los poblados, comerciando ocasionalmente con tramperos que no hacían preguntas y acumulando un vacío en el pecho que ninguna montaña podía llenar.
Al llegar a su cabaña, encendió un pequeño fuego y preparó una infusión de hierbas. Sus manos, ásperas por el trabajo y la intemperie, se movían con una precisión metódica. Mientras el agua hervía, un sonido lejano captó su atención. cascos de caballos, varios aproximándose por el sendero que rara vez era transitado. Esteban apagó el fuego de inmediato.
Con sigilo felino tomó su rifle y se deslizó hacia la ventana, ocultándose entre las sombras. Por el camino que serpenteaba entre los árboles, un grupo de cinco jinetes avanzaba con antorchas encendidas. No eran soldados ni campesinos. Sus ropas oscuras y el modo en que escudriñaban los alrededores delataban otro propósito. Contrabandistas, pensó Esteban, o algo peor.
Los siguió a distancia, moviéndose entre la vegetación sin producir sonido alguno. Los hombres llegaron a un claro donde una cabaña más grande, abandonada años atrás por leñadores, servía ahora como refugio para actividades que preferían la oscuridad. Los jinetes desmontaron y arrastraron algo desde uno de los caballos, un bulto que se agitaba débilmente.
La sangre de Esteban se heló cuando la luz de las antorchas reveló que se trataba de una joven. No podía verla con claridad desde su posición, pero distinguió el cabello largo y oscuro y escuchó su débil resistencia mientras la llevaban al interior. Su cuerpo reaccionó antes que su mente, tensándose como la cuerda de un arco, pero se contuvo.
Era uno contra cinco y no sabía cuántos más podría haber dentro. Durante horas, Esteban observó la cabaña. Otros jinetes fueron llegando. Hombres de aspecto rudo, algunos con trajes finos que contrastaban con sus rostros endurecidos. Cuando contó 12 caballos atados fuera, decidió acercarse más. se arrastró hasta una ventana lateral desde donde pudo observar el interior. Lo que vio le revolvió el estómago.
En el centro de la habitación, iluminada por lámparas de aceite, había tres personas atadas, dos hombres jóvenes, probablemente peones o jornaleros, y la muchacha que había visto antes. Pero ahora podía distinguir algo más. Su vientre abultado bajo el vestido rasgado. Estaba embarazada quizá de siete u 8 meses.
Un hombre corpulento, con un sombrero negro y una cicatriz que le atravesaba la mejilla izquierda, hablaba a los reunidos. Señores, bienvenidos a nuestra pequeña subasta. Tenemos mercancía fresca para trabajos pesados, dijo señalando a los hombres. Y un especimen especial. para quien busque compañía y servicio. Su mirada se detuvo en la joven embarazada, quien mantenía la cabeza baja, el rostro oculto tras una cortina de cabello.
Esteban sintió que algo dentro de él, algo que creía muerto desde hacía años, comenzaba a arder nuevamente. Sin ser consciente, su mano se cerró con fuerza sobre la empuñadura de su cuchillo. “Comenzaremos con 1000 pesos por cada hombre”, continúa el subastador. “Y para la mujer, bueno, considerando su estado, que puede ser una ventaja para quien busque una nodriza, comenzaremos con 2000.
” La joven levantó el rostro entonces y Esteban pudo ver sus ojos oscuros y enormes en un rostro pálido por el miedo y el cansancio. No tendría más de 17 años, calculó. Por un instante, esos ojos parecieron mirar directamente hacia donde él se ocultaba, como si pudiera sentir su presencia. “Mi nombre es Marisol Vega”, dijo con voz sorprendentemente clara.
Y este niño que llevo es hijo de Rodrigo Montero. Su familia me buscará. Nos buscará. El hombre de la cicatriz soltó una carcajada cruel que fue coreada por los demás. Nadie va a buscarte, preciosa. La familia Montero ya ha sido informada de que tuviste un desafortunado accidente en el río y en cuanto a tu familia hizo un gesto despectivo con la mano. Unos indios miserables de un rancho olvidado.
Nadie los echará de menos. Esteban vio como los hombros de la joven se hundían, pero su mirada no perdió la dignidad. conocía esa mirada. Era la misma que había visto en su esposa el día que los soldados llegaron al poblado. No necesitó escuchar más. Con la determinación de quien ya ha perdido todo, se alejó silenciosamente para trazar un plan.
No sabía por qué esta joven mestiza le importaba, ni por qué estaba dispuesto a arriesgar su vida por ella. Solo sabía que algo en su interior le impedía dar la espalda a lo que acababa de presenciar. El viento cambió de dirección, trayendo consigo el aullido distante de un lobo. Esteban miró hacia la cabaña una última vez antes de perderse en la oscuridad.
Esta noche, después de 7 años de silencio, el Apache solitario volvería a hacer oír su voz. La noche se cerró sobre la sierra como un manto espeso de tinta negra. Las estrellas brillaban con una claridad cruel, indiferentes al drama que se desarrollaba bajo su luz plateada.
Esteban se movía entre las sombras, fundido con la oscuridad, preparando cada paso de su plan con la precisión de un cazador que conoce el valor de la paciencia. Primero se acercó a los caballos atados fuera de la cabaña. Con un suave murmullo y manos gentiles, aflojó las riendas de tres de ellos, dejándolos libres, pero tranquilos. Luego tomó un puñado de hierbas secas de su bolsa de cuero y las colocó estratégicamente en la parte trasera de la cabaña, donde la madera parecía más vieja y vulnerable al fuego. Dentro la subasta continuaba. Las voces de los
hombres se habían tornado más altas, enardecidas por el alcohol y la codicia. Los precios subían con cada oferta. Los dos jornaleros ya habían sido vendidos a un acendado del norte que necesitaba manos para su mina de plata. Ahora era el turno de Marisol. 3500, gritó un hombre corpulento con chaleco de cuero.
4000 contraofertó otro más delgado, pero con la mirada igual de turbia. Marisol permanecía en el centro como una estatua herida con la mano protectoramente sobre su vientre abultado. Su rostro, aunque pálido por el cansancio y el miedo, mantenía una dignidad que contrastaba con la sordidez del entorno. 5000 pesos dijo una voz desde el fondo. Los hombres se volvieron sorprendidos por el recién llegado.
En la penumbra, Esteban había entrado sin ser notado. Llevaba un sombrero de ala ancha que ocultaba parcialmente su rostro y una manta sobre los hombros que disimulaba su porte apache. Su español, aunque con acento, era fluido y firme. El hombre de la cicatriz entrecerró los ojos con suspicacia.
¿Y tú quién eres, forastero? Alguien con dinero y necesidades”, respondió Esteban arrojando sobre la mesa una bolsa que dejó escapar el tintineo metálico de monedas de oro. 5000 pesos por la mujer. Ahora la sorpresa inicial dio paso a la codicia. El hombre de la cicatriz tomó la bolsa sopesándola con evidente satisfacción.
Parece que tenemos un ganador, señores, anunció con una sonrisa torcida. Aunque me pregunto qué hará un indio con tanto oro, Esteban no respondió. Su mirada, impenetrable como el ónix, estaba fija en Marisol, quien por primera vez desde que él entrara levantó los ojos. En ellos no había gratitud, solo desconfianza y el temor de pasar de un infierno a otro desconocido.
Es tuya, dijo el hombre de la cicatriz, empujando a Marisol hacia Esteban. Aunque no garantizo cuánto durará después de parir. [Música] Las mestizas son débiles. Esteban tomó a Marisol del brazo con firmeza, pero sin brusquedad. se dirigió hacia la puerta, manteniéndola siempre a su lado.
Los demás hombres observaban, algunos con diversión, otros con envidia apenas disimulada. Al llegar al umbral, Esteban se detuvo. Sin volverse, habló con voz clara. Nunca confíen en un pache. Antes de que pudieran reaccionar, lanzó al suelo un pequeño bulto que estalló en una nube de polvo denso. Era una mezcla de ceniza, pimienta silvestre y hierbas hurticantes que él mismo había preparado.
El caos fue inmediato. Los hombres tosían, gritaban, frotándose los ojos irritados mientras buscaban a tientas sus armas. Esteban aprovechó la confusión para levantar a Marisol en brazos y correr hacia la parte trasera de la cabaña. Allí encendió rápidamente las hierbas secas que había colocado. El fuego hambriento comenzó a trepar por las paredes de madera reseca.
“Agárrate fuerte”, ordenó montando en uno de los caballos que había dejado preparado y colocando a Marisol delante de él. espoleó al animal que partió al galope justo cuando los primeros disparos comenzaron a rasgar la noche. Detrás de ellos las llamas ya devoraban la mitad de la cabaña y los gritos de rabia se mezclaban con el crepitar del fuego.
Cabalgaron durante lo que pareció una eternidad, internándose cada vez más en la espesura de la sierra. Marisol no dijo una palabra, pero Esteban podía sentir su cuerpo tenso, alerta, como una presa que no termina de creer que ha escapado del depredador.
Cuando estuvieron lo suficientemente lejos, Esteban moderó el paso del caballo. El animal resoplaba, cansado por la carrera y el peso doble. La luna había emergido entre las nubes, iluminando tenuemente el sendero que solo Esteban conocía, una ruta invisible para quienes no habían nacido en esas montañas. ¿A dónde me llevas?, preguntó finalmente Marisol con una voz que intentaba sonar firme, pero que traicionaba su agotamiento.
“A un lugar seguro”, respondió él sin apartar la vista del camino. “Nadie te encontrará allí. ¿Y qué quieres de mí?” La pregunta flotó en el aire frío de la noche, como una hoja suspendida antes de caer. Esteban guardó silencio por un momento. Cuando habló, su voz sonaba distante, como si proviniera de un lugar más antiguo que él mismo. No quiero nada.
Te ayudaré hasta que nazca tu hijo. Después serás libre de irte. Marisol se volvió para mirarlo, estudiando por primera vez el rostro del hombre que la había comprado solo para liberarla, las cicatrices que surcaban su piel, los ojos oscuros y profundos, la tristeza silenciosa que emanaba de él como un aura invisible.
¿Por qué? insistió ella, ¿por qué me ayudas? Esteban no contestó, ¿cómo explicar algo que ni él mismo entendía? ¿Cómo decirle que al verla había recordado a su esposa, a la familia que le arrebataron, al hijo que nunca vio crecer? ¿Cómo confesar que en su rescate buscaba una redención que sabía imposible? En lugar de responder, señaló hacia delante.
Entre los árboles podía vislumbrarse una pequeña cabaña de madera y piedra, tan integrada al paisaje que parecía haber crecido de la misma montaña. “Hemos llegado”, dijo simplemente, “Aquí estarás a salvo.” El interior de la cabaña era austero, pero sorprendentemente ordenado. una mesa de madera tallada a mano, dos sillas, una cama estrecha cubierta con pieles y mantas tejidas en patrones geométricos de colores terrosos.
En un rincón, un hogar de piedra donde las brasas moribundas esparcían un calor tenue, colgando de las vigas del techo hierbas secas, tiras de carne ahumada, cestas de mimbre con frutas silvestres. Todo hablaba de una vida solitaria, pero autosuficiente.
Esteban ayudó a Marisol a descender del caballo, notando cómo ella se tensaba al contacto de sus manos en su cintura. Una vez en tierra, ella se apartó instintivamente, manteniendo una distancia que era tanto física como emocional. Necesitas descansar”, dijo él abriendo la puerta de la cabaña y comer algo. Marisol permaneció inmóvil dudando. Sus ojos recorrieron la cabaña, luego el bosque a su alrededor, calculando posibilidades, evaluando riesgos.
“No hay pueblos cerca”, añadió Esteban adivinando sus pensamientos. [Música] El más próximo está a dos días de camino y el sendero es traicionero si no lo conoces. Entrar aquí no significa que no puedas salir, pero sería prudente esperar hasta que amanezca al menos. La joven asintió levemente y tras una última mirada al bosque oscuro, cruzó el umbral.
Esteban la siguió manteniendo una distancia respetuosa. Mientras él reavivaba el fuego, Marisol observaba cada detalle, cada movimiento. En un rincón de la cabaña, sobre una pequeña repisa, captó la presencia de un objeto que desentonaba con el resto, un pequeño tótem tallado en madera de pino, representando a una mujer con un niño en brazos.
Esteban siguió su mirada y su rostro se ensombreció momentáneamente. “Siéntate”, dijo señalando una de las sillas junto a la mesa. “Prepararé algo de comer.” Marisol obedeció sus piernas agradeciendo el descanso después de la cabalgata. Se llevó una mano al vientre donde el niño se agitaba inquieto, como si también él sintiera la tensión del momento.
“¿De cuánto estás?”, preguntó Esteban mientras colocaba una olla con agua sobre el fuego. 7 meses respondió ella con voz queda. Y luego, como si necesitara aclararlo, es hijo de Rodrigo Montero, nos íbamos a casar. Esteban asintió sin comentar nada. Cortó carne seca en trozos pequeños. Añadió hierbas, un puñado de maíz seco, sal. ¿Qué pasó?, preguntó después de un largo silencio sin volverse a mirarla.
Marisol inspiró profundamente. Sus manos, pequeñas pero endurecidas por el trabajo, se entrelazaron sobre su regazo. Mi familia tiene tenía una pequeña parcela cerca de la hacienda de los Montero. Cultivábamos maíz, frijoles, algo de calabaza. Mi padre comerciaba a veces con ellos. Así conocí a Rodrigo. Se detuvo, perdida en recuerdos.
Su familia no aprobaba nuestra relación, pero él me prometió que encontraría una manera. Cuando supieron del embarazo, todo se complicó. Su padre amenazó con desheredarlo. Mi familia me apoyó, pero su voz se quebró. Esteban se giró para mirarla. El rostro impasible, pero los ojos atentos. Hace tr días, hombres armados llegaron a nuestra casa al amanecer.
Mataron a mi padre cuando intentó defender la puerta. A mi madre. Cerró los ojos incapaz de continuar. Me llevaron con ellos. Dijeron que la familia Montero había pagado para que desapareciera para borrar la vergüenza de su hijo. No sé si es verdad o si esos hombres actuaron por su cuenta. El silencio que siguió era tan denso que casi podía tocarse.
Esteban sirvió el guiso humeante en un cuenco de madera y lo colocó frente a Marisol junto con una cuchara tallada en hueso. Com dijo simplemente. Necesitas fuerzas. Marisol dudó un instante, pero el aroma del guiso despertó su hambre, un recordatorio de que llevaba días mal alimentada.
Tomó la cuchara y comenzó a comer lentamente. ¿Qué pasará ahora?, preguntó entre bocados sin levantar la mirada del cuenco. Esteban se sentó frente a ella sirviéndose también una porción. Puedes quedarte hasta que nazca el niño. Después, si quieres irte, te llevaré a un lugar seguro.
¿Y por qué debería confiar en ti? La pregunta sonó más como un desafío que como una duda. Esteban la miró directamente y por primera vez Marisol no apartó la vista. No tienes por qué hacerlo. Pero te doy mi palabra de que nadie te hará daño mientras estés bajo mi techo. ¿Y qué ganas tú con esto? Nada. La respuesta fue tan simple como desconcertante. Marisol sacudió la cabeza incrédula. Todo hombre quiere algo.
Yo ya no quiero nada, respondió Esteban con una amargura que sorprendió a Marisol. Hace 7 años que dejé de querer. La conversación se detuvo ahí. Continuaron comiendo en silencio, cada uno sumido en sus propios pensamientos, mientras el fuego crepitaba suavemente y la noche avanzaba afuera. Cuando terminaron, Esteban recogió los cuencos y los limpió con agua de una jarra.
Dormirás en la cama”, dijo señalando el catre contra la pared. “Yo lo haré aquí.” Indicó un rincón cerca del fuego donde había pieles y mantas dobladas. Marisol no protestó. El cansancio la vencía y a pesar de sus recelos, algo en la tranquila determinación de este hombre le inspiraba, sino confianza, al menos una tregua temporal con el miedo.
Mientras se acomodaba en la cama, observó a Esteban extender su lecho improvisado. La luz del fuego dibujaba sombras sobre su rostro severo, iluminando cicatrices que ella no había notado antes. Una larga en el cuello, otra en la mandíbula, pequeñas marcas en las manos. “¿Cómo te llamas?”, preguntó repentinamente, dándose cuenta de que no lo sabía.
Esteban, respondió él después de una pausa, como si hubiera olvidado su propio nombre. Esteban águila negra. Yo soy Marisol Vega, dijo ella, aunque él no lo había preguntado. Gracias por lo que hiciste. Esteban asintió sin decir nada. se recostó sobre las pieles dándole la espalda, un claro mensaje de que la conversación había terminado.
Marisol se cubrió con las mantas, agradeciendo el calor y la suavidad después de días de cautiverio. A pesar del confort relativo, el sueño tardó en llegar. En la oscuridad, su mente repasaba los acontecimientos intentando ordenar el caos que se había apoderado de su vida. Tres días atrás tenía una familia, un hogar, un futuro planeado.
Ahora solo le quedaba su hijo no nacido y la extraña protección de un hombre cuyas motivaciones no alcanzaba a comprender. Afuera, un búo ululó en la distancia. El viento susurraba entre los pinos como una nana antigua. El fuego se fue apagando lentamente, dejando solo brasas que latían como corazones diminutos en la penumbra.
[Música] Antes de caer finalmente en un sueño inquieto, Marisol se preguntó quiénes habían sido la mujer y el niño del tótem que Esteban guardaba con tanto cuidado, ¿y por qué un hombre que decía no querer nada había arriesgado su vida para salvarla de una desconocida? El amanecer llegó con una claridad dorada que se filtraba entre las rendijas de la cabaña.
Marisol abrió los ojos lentamente, desorientada por un instante antes de que los recuerdos de la noche anterior regresaran como una avalancha. Se incorporó con dificultad el vientre pesado limitando sus movimientos. La cabaña estaba vacía, el fuego había sido reavivado y sobre la mesa esperaba un cuenco con frutas silvestres y un jarro de agua fresca.
Se levantó estirando los músculos doloridos. Junto a la cama encontró un bulto de ropa, un vestido simple de algodón teñido con tintes naturales y un chal de lana. Eran prendas gastadas, pero limpias, claramente femeninas. Marisol pasó los dedos por la tela áspera, preguntándose a quién habían pertenecido y por qué Esteban las conservaba.
Tras cambiarse, dejando a un lado el vestido sucio y rasgado que llevaba desde su secuestro, salió al exterior. La luz del sol la cegó momentáneamente. Cuando sus ojos se acostumbraron, contempló por primera vez el entorno de la cabaña. Era un pequeño claro rodeado de pinos, centenarios, abetos y encinos. A un lado, un arroyo de aguas cristalinas serpenteaba entre las rocas.
Un huerto rudimentario ocupaba un espacio soleado cerca de la cabaña con hileras ordenadas de maíz, frijoles y calabazas. Al otro lado, un pequeño corral donde pastaban dos cabras y el caballo que los había traído la noche anterior. Esteban estaba agachado junto al arroyo, lavando lo que parecían ser pieles de conejo.
Al sentir su presencia se volvió. Por un momento, una expresión extraña cruzó su rostro al verla con aquel vestido, pero se desvaneció tan rápido que Marisol dudó haberla visto. “Buenos días”, dijo ella, acercándose con pasos cautelosos. “Gracias por la ropa.” Esteban asintió sin decir nada.
Continuó con su tarea mientras Marisol se sentaba en una roca cercana observándolo. Tenía movimientos eficientes, precisos, la destreza de quien ha repetido las mismas acciones durante años. ¿De quién era este vestido? Preguntó finalmente. Esteban detuvo sus manos por un instante, tan breve que casi pasó desapercibido. De mi esposa respondió con voz neutra sin mirarla.
¿Dónde está ella ahora? Muerta. La palabra cayó entre ellos como una piedra en agua quieta. Todos están muertos. Marisol guardó silencio. No necesitaba preguntar quiénes eran todos. El tótem en la cabaña, la ropa guardada durante años, la soledad absoluta de este hombre. Las piezas comenzaban a encajar. “Lo siento”, dijo simplemente. Esteban no respondió.
Terminó de lavar las pieles y las extendió sobre unas ramas para que secaran al sol. Luego se volvió hacia ella. Debes tener hambre. Comiste poco anoche. Marisol asintió agradeciendo el cambio de tema. Regresaron a la cabaña, donde Esteban preparó una sencilla comida de maíz, hierbas y carne seca. Comieron en silencio.
Un silencio que ya no era tan tenso como la noche anterior, pero que aún cargaba el peso de historias no contadas y preguntas sin respuesta. Después de comer, Esteban salió de nuevo. Marisol lo siguió hasta el huerto, donde él comenzó a arrancar hierbas y a aflojar la tierra alrededor de las plantas.
Quiero ayudar”, dijo ella, arrodillándose con dificultad junto a él. “No puedo estar sentada todo el día.” Esteban la miró con recelo, sus ojos evaluando su estado. “No deberías esforzarte en tu condición.” “Estoy embarazada, no enferma”, replicó Marisol con un destello de determinación en los ojos. He trabajado la tierra toda mi vida hasta ayer mismo. Algo parecido a respeto cruzó el rostro de Esteban.
Sin decir palabra, le indicó una hilera de plantas de frijol que necesitaban atención. trabajaron uno junto al otro durante horas, hablando solo lo necesario. Para sorpresa de Marisol, había una comodidad extraña en esa labor compartida, en ese silencio que poco a poco se volvía menos hostil.
Al mediodía, mientras descansaban a la sombra de un encino, Marisol notó que Esteban se tensaba repentinamente. Su mano fue instintivamente hacia el cuchillo que llevaba al cinto. “¿Qué ocurre?”, susurró ella alarmada. Silencio”, ordenó él poniéndose de pie con la fluidez de un depredador. Sus ojos recorrían el bosque, atentos a cualquier movimiento.
Marisol no vio ni oyó nada, pero confiaba en los sentidos aguzados de Esteban. Se quedó inmóvil, el corazón latiendo con fuerza. Después de lo que pareció una eternidad, Esteban relajó ligeramente su postura. Jinetes”, dijo en voz baja, tres o cuatro, a menos de media legua, buscándonos probablemente. Un escalofrío recorrió la espalda de Marisol.
Nos encontrarán, ¿no? Si permanecemos ocultos. La cabaña no es visible desde el sendero principal y saben que no deben adentrarse demasiado en territorio apache, pero tú estás solo, señaló ella. No hay tribu que te respalde. Una sonrisa amarga curvó los labios de Esteban. Ellos no lo saben.
El miedo a lo desconocido es una protección tan efectiva como una docena de guerreros. Regresaron a la cabaña moviéndose con cautela. Esteban cerró la puerta y las contraventanas, sumiendo el interior en una penumbra interrumpida solo por la luz del hogar. se movió con eficiencia, recogiendo su rifle, comprobando la pólvora, asegurándose de que el cuchillo estuviera afilado.
“¿Siempre vives así?”, preguntó Marisol, observándolo a la espera de un ataque. Esteban se detuvo mirándola con una intensidad que la hizo contener la respiración. [Música] La vida me enseñó que la paz es solo el intervalo entre dos guerras, respondió, “Mi pueblo lo sabía.
Intentamos creer en la palabra del hombre blanco, en sus tratados, en sus promesas. Ese error nos costó todo.” Marisol sostuvo su mirada. “Mi padre era mestizo, mi madre, indígena purépecha. Sé lo que es vivir entre dos mundos sin pertenecer del todo a ninguno. Algo cambió en la expresión de Esteban, un reconocimiento quizás de que había más en común entre ellos de lo que había supuesto.
“Tu hijo también vivirá entre mundos”, dijo señalando con un gesto su vientre. Sí. asintió Marisol acariciando la curva de su abdomen. Pero le enseñaré a sentirse orgulloso de ambas partes de su sangre. No permitiré que nadie le haga sentir menos por ello. El niño se movió entonces como respondiendo a su voz. Marisol contuvo una exclamación sorprendida por la fuerza de la patada.
¿Estás bien?, preguntó Esteban con una preocupación que no había mostrado antes. “Sí”, sonrió ella débilmente. “Es fuerte, patea como si quisiera salir ya mismo a conocer el mundo.” Sin pensarlo, extendió la mano hacia Esteban. Él dudó, pero algo en los ojos de Marisol lo hizo acercarse. Con extrema cautela, casi con reverencia, posó su mano sobre el vientre abultado. El niño pateó de nuevo, justo bajo su palma.
Esteban retiró la mano como si se hubiera quemado, pero sus ojos se habían ensanchado con asombro. La vida murmuró más para sí mismo que para Marisol. La vida siempre encuentra su camino. El momento quedó suspendido entre ellos, frágil y poderoso a la vez. Un entendimiento silencioso que no necesitaba palabras.
Afuera, el sonido de los jinetes se alejaba gradualmente. El peligro inmediato pasaba, pero ambos sabían que era solo temporal. Los hombres de la subasta no se rendirían fácilmente, no después de haber sido burlados y humillados. Cuando la tensión disminuyó, Esteban volvió a abrir las contraventanas, permitiendo que la luz del atardecer entrara en la cabaña.
Marisol lo observaba, descubriendo en ese perfil severo un dolor que reflejaba el suyo propio. Dos almas heridas por la crueldad del mundo encontrándose en el lugar más improbable. Gracias”, dijo ella suavemente, “por todo.” Esteban la miró y por primera vez desde que se conocieran, sus ojos no parecían tan distantes. No respondió con palabras, pero inclinó levemente la cabeza en un gesto que era tanto aceptación como promesa.
Las semanas comenzaron a deslizarse con la fluidez del arroyo que cantaba junto a la cabaña. El otoño profundizaba sus colores en la sierra, las hojas de los encensinos se tornaban cobrizas y las mañanas amanecían cubiertas de una neblina fina que se disipaba con los primeros rayos del sol. En ese aislamiento compartido, Marisol y Esteban fueron encontrando un ritmo, una rutina que no habían planificado, pero que surgió de manera natural, como si sus vidas, tan distintas hasta entonces hubieran estado destinadas a entrelazarse. Cada mañana Esteban salía antes del
amanecer para revisar las trampas, cazar o recolectar. Regresaba con conejos, frutos silvestres, raíces medicinales. Marisol se encargaba del huerto, preparaba las comidas, tejía con habilidad, usando un telar sencillo que Esteban había construido para ella. Sus manos, que en otro tiempo habían tejido una jugar de novia que nunca usaría, ahora creaban mantas para el hijo que pronto nacería.
Al atardecer, cuando el trabajo diario terminaba, se sentaban frente al fuego, al principio en silencio, cada uno absorto en sus pensamientos. [Música] Pero gradualmente las palabras comenzaron a fluir. Una noche, mientras Esteban tallaba una pequeña figura de madera y Marisol zurcía una de sus camisas, ella se atrevió a preguntar lo que llevaba semanas rondando su mente. ¿Qué le sucedió? a tu familia.
Esteban dejó de tallar. Sus manos se quedaron inmóviles sobre la madera a medio formar. El silencio se extendió tanto que Marisol pensó que no respondería. “Soldados federales”, dijo finalmente. Su voz ronca por la falta de uso. Supuestamente perseguían a unos rebeldes, pero solo éramos familias apache viviendo en paz. Yo había salido a cazar. Cuando regresé se detuvo.
Marisol esperó sin presionar, intuyendo que las palabras que seguirían habían sido silenciadas durante años. Mi esposa se llamaba Nayeli. Continuó después de un largo suspiro. Mi hijo, apenas dos veranos. Tonatiu. Mi madre, mi padre, mis dos hermanos pequeños, todos. Su voz se quebró. Los soldados dijeron después que fue un error, una confusión, que nos habían confundido con bandidos.
ofrecieron dinero como compensación, como si la vida tuviera precio. “Lo siento”, susurró Marisol con el corazón encogido. “Yo morí ese día también”, continuó Esteban, mirando fijamente las llamas, no con una bala, sino por dentro. Durante años solo he sido un fantasma vagando por estas montañas. Marisol dejó su costura y con movimientos lentos por el peso de su vientre se acercó a él.
Se arrodilló frente a su silla y tomó sus manos entre las suyas. “Estás vivo”, dijo con firmeza. “Y lo que hiciste por mí lo demuestra. Un fantasma no arriesgaría su vida por salvar a una desconocida.” Esteban la miró. Realmente la miró como si la viera por primera vez. Sus ojos, habitualmente inescrutables, revelaron un dolor tan profundo que Marisol sintió que se ahogaba en él.
¿Por qué lo hiciste?, preguntó ella suavemente. ¿Por qué me salvaste? Porque al verte recordé, respondió él tras un largo silencio. Recordé que una vez fui humano. Esa noche un muro invisible cayó entre ellos, no con estruendo, sino con la suavidad de la nieve al derretirse, dando paso a algo nuevo, frágil, pero genuino.
Los días siguientes trajeron consigo cambios sutiles. Esteban comenzó a hablar más, a compartir conocimientos sobre las montañas, a enseñarle palabras en apache. Marisol encontró en él no solo a un protector, sino a un compañero, alguien que la escuchaba sin juzgar cuando hablaba de sus miedos, de sus sueños truncados, de la familia que había perdido.
Una mañana, mientras recogían hierbas medicinales en un claro cercano, Marisol se detuvo repentinamente, llevándose las manos al vientre. ¿Qué ocurre?, preguntó Esteban alarmado. Nada malo, lo tranquilizó ella con una sonrisa, solo que cada día se mueve con más fuerza. Creo que será un guerrero como su protector.
Esteban desvió la mirada, pero Marisol pudo ver el rubor que coloreaba sus mejillas bronceadas. “En cuandoo nazcas”, continuó ella, “me gustaría que tú le pusieras un nombre a Pache, además del que yo elija.” Esteban la miró sorprendido. ¿Por qué? Porque gracias a ti vivirá. Porque creo que ese niño nace ya entre dos mundos, como tú dijiste, y porque me gustaría que formara parte de tu vida de algún modo.
Esteban no respondió, pero sus ojos se humedecieron por un instante. Con un gesto que se había vuelto familiar, tomó la mano de Marisol y la colocó sobre su corazón, un juramento silencioso que valía más que cualquier palabra. Conforme el vientre de Marisol crecía, también lo hacía la preocupación de Esteban. Calculaba que faltaba poco más de un mes para el parto.
Y aunque conocía hierbas y remedios de su pueblo, sabía que un nacimiento podía complicarse. Comenzó a prepararse metódicamente. Hirvió agua para limpiar trapos y mantas. recolectó hierbas específicas para aliviar el dolor y detener posibles hemorragias. Fabricó un cuchillo nuevo, pequeño y extremadamente afilado.
Una tarde, Marisol lo encontró tallando una cuna de madera de pino. “No tenías que hacerlo”, dijo conmovida. “Un niño necesita donde dormir”, respondió él simplemente sin dejar de trabajar. Marisol observó sus manos fuertes y callosas, moviéndose con delicadeza sorprendente sobre la madera, transformándola en algo hermoso y útil. Sin previo aviso, una emoción abrumadora la invadió.
Lágrimas silenciosas comenzaron a deslizarse por sus mejillas. Esteban dejó su trabajo de inmediato. ¿Te duele algo? Ella negó con la cabeza, incapaz de hablar. No era dolor físico lo que sentía, sino una mezcla confusa de gratitud, temor por el futuro y algo más, algo nuevo que crecía en su pecho cada vez que miraba a este hombre que había llegado a su vida de la manera más inesperada.
Tengo miedo”, confesó finalmente, secándose las lágrimas, “de que nos encuentren, de que algo salga mal en el parto, de criar a mi hijo sola, sin saber qué le diré cuando pregunte por su padre, por su familia.” Esteban se acercó y con una gentileza que contrastaba con su apariencia severa, limpió una lágrima de su mejilla con el pulgar.
“No estás sola. dijo simplemente. Y en esas tres palabras, Marisol encontró más consuelo del que hubiera creído posible. La primera nevada llegó sin aviso, cubriendo la sierra con un manto blanco que transformó el paisaje en un lienzo inmaculado. Marisol despertó con la sensación de que algo había cambiado. La luz que entraba por la ventana tenía una cualidad diferente, más plateada, más etérea. Se incorporó con dificultad.
Su vientre ahora tan prominente que cualquier movimiento requería un esfuerzo consciente. Esteban ya estaba despierto, avivando el fuego y preparando una infusión de hierbas. Al ver que ella se levantaba, le tendió un cuenco humeante, té de manzanilla y corteza de sauce. Explicó, “Ayudará con la hinchazón de tus tobillos.
” Marisol tomó el cuenco, sorprendida una vez más por esa capacidad de observación que parecía no perder detalle. Era cierto que sus tobillos habían comenzado a hincharse en los últimos días, aunque ella no se había quejado. “Gracias”, dijo, soplando la superficie del líquido antes de dar un sorbo. “¿Ha nevado desde medianoche?”, asintió él dirigiéndose hacia la puerta. Ven a ver. Marisol lo siguió envuelta en una manta de lana.
Al abrir la puerta contuvo el aliento. El mundo se había transformado. Los árboles se erguían como centinelas blancos, sus ramas arqueadas bajo el peso de la nieve. El suelo, antes una mezcla de tierra y hojas secas, era ahora una extensión inmaculada que brillaba bajo la luz tenue del amanecer. El silencio era absoluto, como si la nieve hubiera absorbido todos los sonidos del bosque.
“Es hermoso”, susurró temiendo romper la magia del momento con una voz demasiado alta. Es peligroso”, corrigió Esteban, aunque sus ojos reflejaban la misma admiración. “La nieve deja huellas. Cualquiera que pase cerca podría seguirlas.” La realidad de su situación, momentáneamente olvidada en la rutina diaria, golpeó a Marisol como un puño frío.
Habían pasado casi seis semanas desde su rescate y aunque no habían vuelto a ver jinetes cerca, sabían que la búsqueda continuaba. El hombre de la cicatriz en particular no era alguien que olvidara una humillación. ¿Qué haremos?, preguntó instintivamente llevándose una mano al vientre. De momento nada, respondió Esteban con calma. La tormenta aún no ha terminado.
Para mediodía nuestras huellas estarán cubiertas, pero debemos ser más cautelosos. No saldremos más de lo necesario y solo yo me alejaré de la cabaña. Marisol asintió, aunque la idea de permanecer encerrada no le agradaba. Había encontrado consuelo en las tareas diarias, en el contacto con la tierra y el aire libre, en la sensación de ser útil.
Pronto nevará tanto que nadie se aventurará por estas montañas, añadió Esteban leyendo la preocupación en su rostro. Estaremos aislados, pero seguros. Los días siguientes transcurrieron en un espacio cada vez más reducido. La nieve continuó cayendo intermitentemente, acumulándose hasta alcanzar la altura de las rodillas.
Esteban salía solo para revisar las trampas y buscar leña, siempre borrando sus huellas al regreso. Marisol se ocupaba de mantener el fuego encendido, cocinar, reparar ropa y tejer. En esa intimidad forzada, las conversaciones se volvieron más profundas. Por las noches, sentados junto al fuego, mientras el viento ahullaba fuera, compartían historias de infancia, creencias, sueños que una vez tuvieron.
Marisol descubrió que Esteban había sido educado por su abuelo en las tradiciones Apache, pero también había asistido durante 3 años a una escuela de misioneros donde aprendió español y algo de latín. Esteban a su vez escuchaba fascinado las leyendas purépechas que la madre de Marisol le había contado. Historias de lagos y montañas que respiraban de dioses que dormían bajo la tierra.
Una tarde, mientras Esteban tallaba figuritas de madera para el niño, Marisol se levantó bruscamente de su silla, dejando caer el tejido que sostenía. Una expresión de dolor cruzó su rostro. “¿Qué sucede?”, preguntó Esteban, dejando de inmediato su talla. “No lo sé”, respondió ella, respirando con dificultad. Una punzada aquí. Señaló la parte baja de su vientre. Ya ha pasado, pero fue fuerte.
Esteban se acercó. La preocupación evidente en su mirada. “¿Crees que no?” Lo interrumpió ella. Aún falta. Mi madre decía que al final hay dolores que van y vienen, pero no son el verdadero trabajo de parto. Esteban asintió, pero la inquietud no abandonó sus ojos. Descansa, no hagas esfuerzos innecesarios.
Marisol obedeció recostándose en la cama. El dolor no regresó, pero notó que el niño se movía con más fuerza que de costumbre, como si también él sintiera la inquietud de su madre. Esa noche, mientras Esteban dormía en su jergón junto al fuego, Marisol se despertó sobresaltada. Algo la había alertado, un sonido que no pertenecía al crepitar de las llamas ni al aullar del viento.
Se incorporó aguzando el oído. Allí estaba de nuevo un crujido de nieve bajo pies cautelosos, el relincho ahogado de un caballo, voces masculinas susurrando. Esteban llamó en voz baja, pero él ya estaba despierto, de pie, con el rifle en las manos. Los oí”, murmuró. “Quédate aquí, no hagas ruido.
” Se movió como una sombra hacia la ventana, apartando apenas la cortina para mirar afuera. [Música] La noche era clara, la luna llena reflejándose en la nieve con un resplandor casi sobrenatural que hacía innecesaria cualquier otra luz. Tres hombres, informó en un susurro, armados a unos 100 pasos de la cabaña. El corazón de Marisol latía tan fuerte que temía que pudieran oírlo.
Se levantó despacio, buscando a tientas el cuchillo que Esteban le había dado para su protección. Es él, dijo Esteban después de un momento. Su voz un gruñido apenas audible. El de la cicatriz. reconocería esa silueta en cualquier parte. Un escalofrío recorrió la espalda de Marisol.
¿Cómo nos encontraron? No creo que nos hayan encontrado aún, respondió Esteban. Están siguiendo un rastro, pero la nieve lo ha dificultado. Buscan a ciegas. Los hombres afuera parecían discutir, sus voces llegando en fragmentos distorsionados por el viento. Debe estar por aquí. Huellas terminan. Maldito indio.
Esteban se movió hacia la puerta comprobando que la tranca estuviera bien colocada. Luego se acercó a Marisol tomándola suavemente del brazo. “Hay que irnos”, susurró. “Por la parte trasera tengo un refugio en la ladera este excavado en la roca. Lo usaba para cazar en invierno, pero la nieve, el frío. Marisol miró hacia su vientre, el miedo reflejándose en sus ojos.
No tenemos opción, respondió él con firmeza. Si nos quedamos y nos encuentran, será peor. Con movimientos rápidos pero silenciosos, Esteban recogió mantas, pieles, comida seca, su rifle y municiones. Lo metió todo en dos bultos, uno que cargó a su espalda y otro más pequeño que dio a Marisol. “Un ponte esto”, ordenó entregándole un abrigo de piel y botas forradas con lana. Y esto también.
Le tendió un gorro de piel de conejo que él mismo había confeccionado semanas atrás. Marisol obedeció, temblando no solo de frío, sino de miedo. Cuando estuvo lista, Esteban apagó el fuego echándole tierra. La oscuridad los envolvió por un instante hasta que sus ojos se acostumbraron a la tenue luz que se filtraba por las rendijas.
Con extrema cautela, Esteban apartó unas tablas del suelo en la parte trasera de la cabaña, revelando un pequeño túnel. “Lo construí hace años”, explicó en un susurro, “por alguna vez necesitaba escapar sin ser visto.” Ayudó a Marisol a entrar en el túnel que apenas tenía altura suficiente para avanzar a gatas.
El espacio era estrecho y Marisol tuvo que contener la respiración. para no sentir pánico. Esteban iba detrás cerrando la entrada con las tablas antes de seguirla. Avanzaron lentamente por el túnel que descendía en un ángulo suave. El aire era frío, pero no helado, y olía a tierra húmeda. Después de lo que pareció una eternidad, Marisol vio un débil resplandor plateado. La salida.
emergieron a unos 50 m de la cabaña en un pequeño claro rodeado de abetos. La nieve brillaba bajo la luz de la luna y sus respiraciones se condensaban en nubes blancas frente a sus rostros. “Por aquí”, indicó Esteban tomando a Marisol de la mano para ayudarla a avanzar. Se movían con dificultad, hundidos hasta las rodillas en la nieve.
Esteban iba adelante, abriendo camino y borrando sus huellas con una rama de pino. El frío era mordiente, pero el esfuerzo de la marcha les daba cierto calor. Desde su posición podían ver la cabaña y a los tres hombres que ahora la rodeaban antorchas en mano buscando señales de vida. El de la cicatriz dio una patada a la puerta abriéndola de golpe.
Los tres entraron y durante unos minutos solo se vieron las luces de las antorchas moviéndose en el interior. “Vámonos”, urgió Esteban. Cuando no nos encuentren, ampliarán la búsqueda. Continuaron su penosa marcha a través del bosque nevado. Marisol sentía que las piernas le fallaban, pero el miedo le daba fuerzas para seguir.
Esteban no soltaba su mano, guiándola con firmeza, pero también con delicadeza, consciente de su estado. Tras casi una hora de caminata, Esteban se detuvo frente a lo que parecía ser simplemente parte de la ladera rocosa. “Aquí es”, dijo, apartando unas ramas secas que ocultaban una abertura en la roca. Marisol entró primero, agachándose para pasar por la estrecha entrada.
El interior era sorprendentemente espacioso, una cueva natural que Esteban había acondicionado con el tiempo. Había una pequeña chimenea excavada en la roca con un conducto que llevaba el humo hacia arriba y lo dispersaba entre los árboles, haciéndolo prácticamente invisible. [Música] Un catre rudimentario ocupaba un rincón y en otro había provisiones.
Carne seca, frutas deshidratadas, agua en odres de piel. Esteban encendió un pequeño fuego con la destreza de quien ha realizado esa tarea miles de veces. La luz anaranjada iluminó la cueva revelando también dibujos en las paredes. Figuras simples, pero hermosas de animales, montañas, soles. Los hice durante mis primeros inviernos solo, explicó Esteban notando la mirada de Marisol para no olvidar cómo era el mundo fuera. Marisol se acercó al fuego agradeciendo su calor.
Estaba exhausta y aterrada, pero también agradecida por la previsión de Esteban. ¿Crees que nos encontrarán aquí?, preguntó frotándose las manos entumecidas. No, respondió él con seguridad. Pocos conocen estas laderas como yo. Y si continúa nevando, no quedará rastro de nuestro paso. Se sentó junto a ella desatando los bultos que habían traído.
Extendió una manta sobre el catre e indicó a Marisol que se recostara. Descansa dijo. Yo vigilaré. Marisol asintió, pero antes de moverse hacia el catre, hizo algo que llevaba semanas deseando hacer, pero que el miedo y la incertidumbre habían impedido. Se inclinó hacia Esteban y con suavidad besó su mejilla áspera por la barba incipiente. “Gracias”, susurró, “por salvarme otra vez.
” Esteban se quedó inmóvil, sus ojos reflejando el baile de las llamas y algo más, algo que Marisol no había visto antes. Una chispa de vida que creía extinguida para siempre. Los días en la cueva se deslizaban con una extraña mezcla de tensión y calma. Fuera la tormenta había arreciado cubriendo las montañas con una capa de nieve tan espesa que parecía haber devorado el mundo conocido.
El viento aullaba entre las rocas como un animal herido, pero dentro, junto al pequeño fuego que Esteban mantenía constantemente encendido, Marisol encontraba un refugio no solo del frío, sino también del miedo. Esteban salía cada mañana para comprobar los alrededores, siempre regresando cubierto de nieve y con noticias que hasta ahora habían sido tranquilizadoras. No había rastro de los hombres del traficante.
Probablemente habían descendido a tierras más bajas para evitar quedar atrapados en la sierra durante lo peor de la tormenta. Una tarde, mientras compartían una infusión de hierbas, Marisol observó a Esteban tallar una pequeña figura de madera. Sus manos grandes, curtidas por años de supervivencia en la montaña, se movían con una delicadeza sorprendente.
La madera cobraba vida poco a poco bajo su cuchillo, transformándose en la figura de un águila con las alas extendidas. “¿Dónde aprendiste a tallar así?”, preguntó genuinamente curiosa. Esteban continuó su labor sin levantar la vista. Mi abuelo me enseñó. Decía que un apache debe saber hablar con la madera, escuchar lo que quiere ser, no imponerle una forma.
Mi padre también tallaba”, comentó Marisol. El recuerdo de su familia provocándole un dolor agridulce. Hacía juguetes para los niños del rancho, pequeños caballos, pájaros, peones que giraban sobre sí mismos. Se detuvo. La voz quebrada por la emoción.
Esteban alzó la mirada entonces, sus ojos oscuros encontrándose con los de ella. Sin decir palabra, le tendió la figura del águila casi terminada. Para tu hijo, dijo simplemente su primer juguete. Marisol tomó la figura entre sus manos, acariciando los detalles meticulosos de las plumas, el pico curvado, los ojos vigilantes. Era hermosa en su simplicidad.
“Gracias”, susurró sin poder contener una lágrima que rodó por su mejilla. Esteban se acercó y con el pulgar secó esa lágrima solitaria. Su tacto era cálido, sorprendentemente suave. Permanecieron así un momento, conectados por algo más profundo que las palabras, más antiguo que sus propias historias.
“¿Has pensado en un nombre?”, preguntó él, retirando la mano lentamente. “Si es niña, Lucía”, respondió Marisol acariciando su vientre. “Era el nombre de mi abuela. Si es niño, dudó buscando las palabras. A mí me gustaría llamarlo Miguel como mi padre. Esteban asintió aprobando la elección.
Y el nombre apache que me pediste, preguntó una sombra de sonrisa curvando apenas sus labios. Ya lo has decidido. Los ojos de Marisol se iluminaron con anticipación. Si es niña, Njimana significa místico en mi lengua. Para alguien que puede ver lo que otros no ven. Nahimana, repitió Marisol saboreando el nombre. Es hermoso y sí es niño. Ahanu el que ríe. Marisol sonrió. Porque el mundo necesita más risas.
Porque su madre tiene la sonrisa más valiente que he conocido.” Corrigió Esteban con una sinceridad que la dejó sin aliento. En ese momento, como respondiendo a la conversación, el bebé dio una patada tan fuerte que Marisol soltó una exclamación. Esteban se alarmó de inmediato. “¿Estás bien?” Sí, respondió ella riendo a pesar del dolor.
Creo que le gustan los nombres o quizás está protestando por no haber sido consultado. Esteban sonríó. Una sonrisa plena que transformó su rostro severo en algo nuevo, casi juvenil. Era la primera vez que Marisol lo veía sonreír así, sin reservas, sin sombras. El corazón le dio un vuelco y supo con aterradora claridad que lo que sentía por este hombre había dejado de ser simple gratitud hace mucho tiempo.
Esa noche, mientras Esteban dormitaba junto al fuego, Marisol se despertó con una sensación extraña. Un dolor sordo, diferente a los que había sentido antes, comenzó a crecer en su espalda baja, extendiéndose hacia el vientre como una ola. respiró profundamente intentando no alarmarse. Su madre le había explicado cómo sería las señales que debía esperar, pero eso había sido en otra vida.
Cuando tenía un hogar, una familia, cuando el futuro parecía seguro y claro, el dolor volvió más intenso. Marisol ahogó un gemido, no queriendo despertar a Esteban todavía. Quizás solo eran los dolores falsos de los que su madre hablaba, esos que venían y se iban en las últimas semanas. [Música] Pero una hora después, cuando los dolores se habían vuelto regulares y más fuertes, supo que el momento había llegado.
Una mezcla de temor y asombro la invadió. Su hijo estaba por nacer aquí, en esta cueva perdida en las montañas. en medio de una tormenta de nieve con solo un hombre que hace semanas era un desconocido para asistirla. Esteban llamó finalmente cuando otro dolor la obligó a doblarse sobre sí misma. Él despertó al instante, alerta como un lobo que siente peligro. Bastó una mirada para comprender. Ha comenzado.
Marisola sintió incapaz de hablar mientras otra contracción la atravesaba. La calma con la que Esteban actuó resultó sorprendente y reconfortante. Sin pánico, sin dudas aparentes, comenzó a preparar todo lo que habían dispuesto para este momento. Agua caliente, trapos limpios, las hierbas que había recolectado, las pieles y mantas para hacer más cómodo el catre.
“Mi madre era partera”, explicó al notar la mirada interrogante de Marisol. La acompañé muchas veces y ayudé a Nayeli cuando nació Tonatiu. El recuerdo de su familia no parecía causarle dolor en ese momento, sino darle fuerza. Marisol se aferró a esa fuerza mientras las contracciones se intensificaban y se acercaban entre sí.
Las horas que siguieron se fundieron en un torrente de dolor, miedo, determinación y finalmente asombro. Esteban permaneció a su lado, sosteniendo su mano, limpiando el sudor de su frente, murmurando palabras de aliento en apache y español. Cuando el dolor parecía insoportable, él presionaba puntos específicos en su espalda que milagrosamente aliviaban la agonía por unos instantes.
Ya casi decía una y otra vez, eres fuerte, Marisol, más fuerte que cualquier guerrero. Afuera, la tormenta había alcanzado su apogeo. El viento azotaba la entrada de la cueva. La nieve se acumulaba formando una cortina blanca. que los aislaba aún más del mundo. Pero dentro, junto al fuego que ardía con fuerza renovada, la vida estaba a punto de abrirse paso.
Con un último esfuerzo que arrancó de Marisol un grito primordial, el niño emergió al mundo. Un llanto agudo, indignado, glorioso, llenó la cueva. Niño”, anunció Esteban, su voz temblando con una emoción que no intentaba ocultar. Un hijo fuerte, con movimientos seguros, pero increíblemente tiernos, limpió al bebé, cortó el cordón con el cuchillo que había preparado especialmente y lo envolvió en una manta suave.
Luego, con una reverencia que conmovió a Marisol hasta las lágrimas, colocó al pequeño sobre el pecho de su madre. Miguel Ahanu”, susurró ella, besando la cabecita cubierta de pelo negro y espeso. “Mi hijo” Esteban se arrodilló junto al catre, observando a madre e hijo con una expresión que Marisol no podía descifrar del todo.
Había admiración, alivio, pero también algo más profundo, más vulnerable. Gracias”, dijo él finalmente, “su voz apenas audible sobre el crepitar del fuego y el suave llanto del recién nacido, por permitirme estar aquí, por darme esto.” Marisol extendió su mano libre tomándola de él. Gracias a ti por salvarnos, por cuidarnos, por Se detuvo las palabras atoradas en su garganta.
Esteban apretó su mano y en ese apretón estaba todo lo que ninguno de los dos se atrevía a decir todavía. El niño se había calmado, sus ojos oscuros abriéndose por un instante antes de volver a cerrarse. Satisfecho con su lugar en el mundo, en los brazos de su madre y bajo la mirada protectora de Esteban. El amanecer llegó lentamente, filtrando una luz tímida a través de la entrada de la cueva.
La tormenta había amainado, dejando tras de sí un silencio casi sobrenatural. Esteban se asomó al exterior, maravillándose ante el paisaje transformado. La nieve inmaculada brillaba bajo los primeros rayos del sol, creando un mundo nuevo, limpio, lleno de posibilidades. Regresó junto a Marisol, que dormitaba con el bebé acurrucado contra su pecho.
observó memorizando cada detalle de su rostro agotado pero sereno, la curva de sus pestañas, el mechón de cabello oscuro que caía sobre su frente. El niño, tan pequeño y a la vez tan completo, respiraba con suavidad, sus manitas diminutas asomando ocasionalmente de entre las mantas. Una emoción desconocida o quizás olvidada creció en el pecho de Esteban.
Por primera vez en 7 años el vacío que lo consumía parecía llenarse con algo cálido, vivo, esperanzador. No era solo el milagro del nacimiento lo que lo conmovía, sino la certeza de que de algún modo que no lograba comprender, esta mujer y este niño se habían convertido en su familia. El sonido de una rama quebrándose bajo un peso desconocido lo alertó.
Se tensó todos sus sentidos en alerta máxima. [Música] Con movimientos silenciosos, tomó su rifle y se acercó a la entrada de la cueva. Lo que vio el sangre en sus venas. A unos 200 pasos, descendiendo por la ladera nevada, venían cinco jinetes. A la cabeza, inconfundible, incluso a esa distancia, el hombre de la cicatriz.
El tiempo se detuvo para Esteban. Su mente, entrenada por años de supervivencia, evaluó cada posibilidad en segundos. La cueva tenía una sola entrada. Marisol apenas había dado a luz hacia unas horas. Estaba débil, incapaz de moverse con rapidez. El bebé, tan pequeño y frágil no sobreviviría mucho tiempo expuesto al frío implacable de la montaña.
Huirró junto a Marisol, quien despertó al sentir su presencia. Bastó una mirada a su rostro para comprender que algo grave ocurría. “Están aquí”, susurró ella, “mas una afirmación que una pregunta. [Música] Esteban asintió arrodillándose a su lado. Cinco hombres, el de la cicatriz los lidera.
Vienen subiendo por la ladera este. Marisol estrechó al bebé contra su pecho, el miedo y la determinación luchando en su mirada. ¿Qué haremos? Esteban tomó su rostro entre las manos ásperas, mirándola con una intensidad que transmitía todo lo que sentía sin necesidad de palabras. Escúchame bien”, dijo con voz firme pero suave.
“Ya hay un pasadizo en la parte trasera de la cueva detrás de esas rocas apiladas. Lo descubrí hace años explorando. Es estrecho, pero lleva a una saliente protegida del viento. Si las cosas salen mal, toma al niño y ve por allí.” “¡No!”, protestó Marisol con lágrimas formándose en sus ojos. No te dejaré enfrentarlos solo. No discutas”, respondió él, su tono volviéndose más severo. El niño es lo único que importa ahora.
Tu hijo Miguel Ahanu debes mantenerlo a salvo. Antes de que ella pudiera responder, Esteban se inclinó y la besó. No en la mejilla, como ella había hecho días atrás, sino en los labios. Un beso breve, pero cargado de todo lo que nunca se habían dicho, de promesas que quizás nunca podrían cumplirse.
Luego se levantó, tomó su rifle y se colocó junto a la entrada de la cueva, parcialmente oculto por las sombras. Sus ojos se habían transformado, recuperando la dureza del guerrero que una vez fue. Afuera los jinetes se acercaban. Sus voces llegaban en fragmentos transportados por el viento. Debe estar por aquí, biumo. Si no es hoy, morirán de hambre eventualmente. Quiero a esa perra viva y al indio muerto.
Esteban respiró profundamente preparándose. El tiempo de la paz había terminado. Había pasado 7 años evitando el conflicto, escondido en estas montañas, consumido por el dolor y los recuerdos. Pero ahora tenía algo por lo que luchar. Los pasos de los hombres se acercaban. Esteban ajustando ángulos, previendo movimientos.
El guerrero apache en él había despertado por completo. El primer hombre apareció en su campo de visión. No era el de la cicatriz, sino uno de los que había visto en la subasta. Llevaba un rifle en las manos y avanzaba con cautela, sus botas hundiéndose en la nieve. Esteban apuntó, contuvo la respiración, apretó el gatillo. El disparo resonó como un trueno en el silencio de la montaña.
El hombre cayó hacia atrás, la nieve a su alrededor tiñiéndose de rojo. Los otros reaccionaron de inmediato. Se dispersaron, buscando cobertura entre rocas y árboles, disparando a ciegas hacia la entrada de la cueva. Sabemos que estás ahí, indió”, gritó el hombre de la cicatriz desde detrás de un pino grande.
“Entrega a la mujer y podrás irte. Solo la queremos a ella y al bastardo que lleva dentro.” Esteban no respondió. Otro hombre intentó acercarse desde un flanco, creyéndose protegido. Un segundo disparo de Esteban lo alcanzó en el hombro, haciéndolo caer y gritar de dolor. Dentro de la cueva, Marisol cubría los oídos del bebé intentando protegerlo del estruendo de los disparos.
A pesar del miedo, sus ojos brillaban con una furia que rivalizaba con la de Esteban. Este ya no era solo el hombre que la había salvado, era el padre que su hijo nunca conocería, el compañero que el destino le había enviado en el momento más oscuro de su vida. “Estás rodeado”, volvió a gritar el de la cicatriz.
“No hay salida. Tarde o temprano tendrás que rendirte.” Otro intercambio de disparos. Esteban notó que su munición se agotaba. Dos hombres menos quedaban tres, incluyendo al de la cicatriz. Eran demasiados y si prolongaban el enfrentamiento, otros podrían oír los disparos y venir. Necesitaba cambiar de estrategia.
Se volvió hacia Marisol, que lo observaba con expresión decidida. Ahora susurró indicándole el pasadizo oculto. Ella sacudió la cabeza reacia a dejarlo. Esteban se acercó casi arrastrándose para evitar las balas que ocasionalmente entraban en la cueva. Marisol, dijo con urgencia, no es solo por ti o por mí, es por él. señaló al bebé que sorprendentemente se había mantenido en silencio, como si entendiera la gravedad de la situación. Es la única oportunidad que tiene.
Algo en la mirada de Esteban, en la forma en que sus ojos oscuros brillaban con determinación y algo más profundo hizo que Marisol finalmente asintiera. Volveré por ti”, prometió ella con una convicción que hizo que Esteban sintiera un nudo en la garganta. “Lo sé”, respondió simplemente.
Con movimientos cuidadosos, Marisol se envolvió en una manta gruesa, asegurando al bebé contra su pecho. [Música] Esteban apartó las rocas que ocultaban el pasadizo y la ayudó a entrar. Sus manos encontraron por un instante un último contacto que debía bastar como despedida. “Sigue el túnel hasta el final”, instruyó él. “Te llevará a una saliente protegida.
Quédate allí, no importa lo que oigas. Cuando todo termine, iré por ustedes.” Marisol asintió tragándose las lágrimas. Con una última mirada que contenía todo lo que no habían tenido tiempo de decirse, desapareció en la oscuridad del pasadizo. Esteban volvió a colocar las rocas ocultando la entrada. Ahora, libre de la preocupación inmediata por Marisol y el bebé, Esteban sintió una calma extraña invadirlo.
Recargó el rifle con sus últimas balas, tomó su cuchillo y se preparó para lo que vendría. Ya no luchaba por venganza, como había soñado en los primeros años tras la masacre de su familia. luchaba por algo nuevo, algo que nunca creyó volver a tener, un futuro. “Tu tiempo se acaba, apache”, gritó el hombre de la cicatriz. “Sal y enfréntame como un hombre!” Esteban sonrió, una sonrisa fría que no llegaba a sus ojos. Conocía bien ese tipo de provocación.
El orgullo había matado a muchos guerreros antes que él, pero no sería su caso. Tenía un plan diferente. Se acercó al fuego que aún ardía en el centro de la cueva, tomó un leño encendido y lo arrojó hacia la pila de pieles y mantas que había en un rincón. Las llamas se alzaron de inmediato, creciendo con voracidad, alimentadas por las pieles grasosas.
El humo comenzó a llenar la cueva espeso y oscuro, escapando por la entrada. Justo lo que Esteban necesitaba. Fuego! Gritó uno de los hombres fuera. El maldito ha prendido fuego a la cueva. Era el momento. Envuelto en el manto de humo que crecía a su alrededor, Esteban se movió con la agilidad silenciosa de un puma. Conocía cada centímetro de la cueva, cada piedra.
cada irregularidad en el suelo. Sus perseguidores, por el contrario, solo veían una nube tóxica de la que emergían ocasionales destellos del fuego. “Está intentando escapar”, gritó uno de los hombres. “Rodeen la entrada”, ordenó el de la cicatriz. “No dejen que salga.” El humo era denso, acre, obligando a Esteban a respirar a través de un paño húmedo.
Las llamas habían crecido más de lo que esperaba, alimentadas por el viento que se colaba por la entrada. Pronto, la cueva entera sería un infierno. No tenía mucho tiempo. Se acercó a la entrada arrastrándose por el suelo, donde el aire era más respirable. Desde su posición podía ver las siluetas de los tres hombres restantes dispersos en semicírculo frente a la cueva, armas apuntando hacia la abertura, esperando verlo emerger entre el humo.
Pero Esteban no planeaba salir por donde lo esperaban. En lo más profundo de la cueva, detrás de donde habían estado las pieles, ahora consumidas por el fuego, existía otra salida. No era un pasadizo como el que había mostrado a Marisol, sino apenas una grieta vertical en la roca, tan estrecha que solo un hombre desesperado intentaría atravesarla. Esteban era ese hombre.
Se deslizó entre las rocas, sintiendo como la piedra áspera desgarraba su ropa y arañaba su piel. El espacio era tan angosto que tuvo que expulsar todo el aire de sus pulmones para avanzar. Durante un momento aterrador quedó atrapado, incapaz de moverse hacia delante o hacia atrás. El pánico, una emoción que rara vez experimentaba, lo golpeó como una ola fría.
Pensó en Marisol, en el bebé, en la promesa no dicha de encontrarlos. con un último esfuerzo desesperado, logró liberarse, emergiendo al otro lado de la roca como un recién nacido, sangrando, jadeando, pero vivo. Se encontró en la ladera norte de la montaña, a unos 20 met por encima y detrás de donde los hombres aguardaban.
Desde su posición elevada podía verlos claramente, dos de pie junto a unos pinos. nerviosos, intercambiando miradas preocupadas y el de la cicatriz más cerca de la entrada, imperturbable a pesar del humo que ahora salía en oleadas negras de la cueva. Esteban dejó su rifle, ahora inútil, sin munición. Solo le quedaba su cuchillo y la ventaja de la sorpresa.
Respiró hondo, invocando la fuerza de sus ancestros, la sabiduría de su abuelo, el amor de Nayeli y ahora también el recuerdo del tacto de Marisol, la visión de Miguel Au en sus brazos. Se deslizó montaña abajo, aprovechando la pendiente y la nieve para aumentar su velocidad. Los hombres, concentrados en la entrada de la cueva, no vieron la sombra que descendía sobre ellos hasta que fue demasiado tarde.
Esteban cayó sobre el primero como un rayo, el cuchillo encontrando su objetivo con precisión letal. Antes de que el cuerpo tocara el suelo, ya se había lanzado contra el segundo. [Música] Este tuvo tiempo de volverse, de levantar su arma, pero el disparo se perdió en el aire cuando Esteban lo envistió con todo el peso de su cuerpo, derribándolo sobre la nieve.
Hubo una breve lucha, el hombre maldiciendo y forcejeando, hasta que el cuchillo de Esteban acabó con su resistencia. Solo quedaba el hombre de la cicatriz. Este se había vuelto al oír el disparo y sus ojos se agrandaron al ver a Esteban de pie sobre los cuerpos de sus compañeros. Por un instante, algo parecido al miedo cruzó su rostro, pero fue rápidamente reemplazado por una sonrisa torcida.
Astuto! Comentó apuntándole con su revólver. Muy astuto, Apache, pero esto termina aquí. Esteban no respondió. Se mantuvo inmóvil evaluando la situación. 20 pasos lo separaban. El hombre tenía un arma cargada, él solo un cuchillo. Las probabilidades no estaban a su favor. ¿Dónde está la mujer?, preguntó el de la cicatriz dando un paso hacia él.
¿La dejaste morir en la cueva o la escondiste en alguna parte? Nunca la encontrarás, respondió Esteban. Su voz fría como el viento que soplaba entre ellos. No importa, se encogió de hombros el hombre. La familia Montero pagó por su desaparición, no por su cadáver. Una vez que te mate, puedo decir que ella murió en la cueva. Nadie lo cuestionará.
dio otro paso adelante confiado, el revólver firme en su mano. ¿Sabes? Continuó casi conversacional. Nunca entendí por qué te molestaste. ¿Qué es para ti una mestiza embarazada? ¿Qué ganabas salvándola? No lo entenderías, respondió Esteban. Pruébame, sonríó el hombre acercándose aún más. Esteban vio su oportunidad en esa arrogancia, en esa necesidad de prolongar el momento, de jugar con su presa antes de matarla.
Ganaba dijo lentamente, dando un pequeño paso lateral. Mi humanidad. El hombre de la cicatriz soltó una carcajada. Humanidad. Un salvaje, hablando de humanidad, estaba tan concentrado en burlarse que no notó como Esteban había acortado imperceptiblemente la distancia entre ellos, como su postura había cambiado, como sus músculos se tensaban preparándose.
“Los verdaderos salvajes”, dijo Esteban con una calma que desconcertó al otro, “son aquellos que venden personas como si fueran ganado.” En ese instante se lanzó hacia un lado y hacia adelante, simultáneamente, moviéndose con una velocidad sobrehumana. El disparo resonó en la montaña, pero la bala pasó rozando su hombro. Antes de que el hombre pudiera volver a disparar, Esteban estaba sobre él, derribándolo sobre la nieve.
El revólver cayó hundiéndose en la nieve profunda. Ambos hombres rodaron por la pendiente, luchando con la ferocidad de dos lobos, las manos buscando puntos vulnerables, los dientes apretados en un gruñido animal. El hombre de la cicatriz era fuerte, bien alimentado, acostumbrado a dominar por la fuerza bruta. Pero Esteban tenía algo más.
La disciplina del guerrero Apache, la resistencia forjada por años de supervivencia en la montaña y ahora algo por lo que vivir. En un momento de la lucha, el hombre logró colocarse encima, sus manos cerrándose alrededor del cuello de Esteban. La presión aumentó, cortando su respiración. Puntos negros comenzaron a bailar ante sus ojos.
El rostro del hombre, distorsionado por el odio y el esfuerzo, se volvió borroso. “Muere de una vez, indio”, gruñó apretando con más fuerza. Esteban sintió que la conciencia comenzaba a abandonarlo. Sus pulmones ardían, su visión se oscurecía. Entonces, desde algún lugar profundo dentro de él surgió un recuerdo.
Marisol sosteniendo a su hijo recién nacido, mirándolo con esos ojos que habían aprendido a confiar en él, a verlo como un hombre, no como un fantasma. Con un último esfuerzo desesperado, Esteban llevó su mano al cinto, donde había guardado su cuchillo. Sus dedos encontraron la empuñadura, la aferraron.
Con un movimiento nacido de la pura voluntad de vivir, hundió la hoja en el costado de su atacante. El hombre de la cicatriz soltó un grito de sorpresa y dolor. Su agarre se aflojó. Esteban aprovechó para empujarlo a un lado y levantarse tambaleante, jadeando en busca de aire. El hombre se arrastró hacia atrás, una mano presionando la herida que emanaba sangre, tiñiendo la nieve de carmesí.
Su otra mano buscó frenéticamente en la nieve hasta encontrar el revólver. Esteban, aún aturdido, no lo vio alzar el arma. No vio el dedo tembloroso apretando el gatillo. Lo que sí vio fue la figura que apareció súbitamente a unos metros de distancia sobre una roca, una figura que sostenía algo en los brazos envuelto en mantas. Marisol, gritó el terror paralizándolo.
El disparo retumbó en la montaña. Esteban sintió un impacto, un dolor agudo en el hombro izquierdo, pero no cayó. Con un rugido que contenía toda la rabia acumulada en 7 años de soledad y pérdida, se lanzó sobre el hombre de la cicatriz antes de que pudiera disparar de nuevo. Esta vez no hubo lucha.
El cuchillo de Esteban encontró su objetivo con precisión brutal. El hombre de la cicatriz lo miró con sorpresa, luego con un odio que gradualmente se transformó en vacío mientras la vida abandonaba sus ojos. Esteban se apartó del cuerpo, tambaleándose, la sangre manando de su herida. A través de la neblina del dolor, vio a Marisol descender cuidadosamente de la roca, el bebé apretado contra su pecho.
“Te dije que te quedaras oculta”, murmuró intentando mantenerse en pie. “Mi yo te dije que volvería por ti”, respondió ella, acercándose. Su rostro estaba pálido, pero sus ojos brillaban con determinación. Nunca prometí desde dónde. Se detuvo a unos pasos de él, evaluando con la mirada la herida en su hombro. Está sangrando.
No es nada, respondió Esteban, aunque el dolor era intenso y la pérdida de sangre comenzaba a marearlo. No más mentiras entre nosotros, dijo Marisol con firmeza. Necesitas atención. Ahora se acercó más, equilibrando cuidadosamente al bebé en un brazo, mientras con el otro ayudaba a Esteban a sentarse sobre un tronco caído.
Con movimientos eficientes, desgarró un trozo de su propia en agua y lo presionó contra la herida. El pasadizo. ¿Cómo supiste dónde estábamos? Preguntó Esteban, la visión nublándosele por momentos. No lo sabía, admitió ella. Pero oí los disparos y luego vi el humo. Sabía que intentarías algo desesperado. Una pequeña sonrisa curvó sus labios.
Empiezo a conocerte, Esteban Águila Negra. El bebé emitió un suave quejido y Marisol lo meció instintivamente sin dejar de presionar la herida de Esteban. Él está bien, preguntó Esteban. sus ojos buscando al pequeño entre las mantas. “Está perfectamente”, respondió Marisol, apartando un poco la manta para que Esteban pudiera verlo. “Es fuerte.” Como su madre. Hizo una pausa.
Como su padre. Esteban la miró sorprendido por sus palabras. Marisol sostuvo su mirada sin vacilación, “Sin dudas. Si tú quieres, añadió suavemente, si quieres ser su padre y estar conmigo. Por primera vez en lo que parecía una eternidad, Esteban sintió que algo dentro de él, algo que había permanecido congelado durante 7 años, comenzaba a derretirse.
No era solo el dolor de la herida lo que hacía que sus ojos se humedecieran. Quiero, respondió simplemente, si tú quieres que lo sea. Marisol no respondió con palabras. Inclinándose, teniendo cuidado de no aplastar al bebé entre ellos, besó a Esteban.
No fue un beso desesperado como el anterior, sino uno lleno de promesa, de futuro, de posibilidades que ninguno de los dos habría imaginado semanas atrás. Cuando se separaron, Marisol apoyó su frente contra la de él. Ahora vamos a curarte esa herida y luego luego pensaremos qué hacer. Esteban asintió sintiéndose ligero a pesar del dolor. La amenaza inmediata había pasado, pero ambos sabían que no podían permanecer en la montaña.
La cueva estaba destruida y aunque los hombres del traficante estaban muertos, la familia Montero seguiría siendo un peligro. “Conzco un lugar”, dijo mientras Marisol continuaba atendiendo su herida al sur, más allá de las montañas. Hay un asentamiento de apaches mezcaleros y familias mestizas que viven en paz. Mi abuelo tenía amigos allí.
Si aún viven, iremos allí, decidió Marisol. Juntos el bebé, como sellando el pacto, emitió un pequeño gorgeo. Marisol sonrió. Ese gesto que Esteban había llegado a anhelar como un sediento anhela el agua. Miguel Ahanu está de acuerdo dijo ella. Esteban extendió su mano sana, acariciando con suavidad la cabecita del bebé.
Miguel Ahanu repitió saboreando el nombre, la unión de dos mundos como ellos mismos, el que ríe. Como confirmando sus palabras, el pequeño abrió los ojos, ese marrón oscuro y profundo que Esteban reconocía de las miradas de Marisol, y lo observó con una intensidad sorprendente para un ser tan nuevo en el mundo.
En ese momento, bajo el sol pálido de invierno, con la nieve brillando a su alrededor y los cuerpos de sus enemigos enfriándose a pocos pasos, Esteban Águila Negra tuvo una certeza. Había muerto aquel día 7 años atrás, cuando encontró a su familia masacrada, pero también había renacido en esta montaña, en los brazos de una mujer que había salvado por instinto y que ahora lo salvaba a él de formas que nunca habría imaginado.
La primavera había llegado al valle de los álamos con una explosión de colores y aromas. Flores silvestres salpicaban las laderas con manchas púrpuras amarillas y blancas. Los árboles se vestían de hojas nuevas, de un verde tan intenso que parecía irreal bajo el cielo despejado.
El aroma a tierra húmeda y vegetación fresca impregnaba el aire, mezclándose con el humo de los hogares que se alzaban en el pequeño asentamiento. Cuatro meses habían pasado desde que Esteban y Marisol, con el pequeño Miguel Ajano, envuelto en mantas, habían descendido de las montañas para buscar refugio entre los mezcaleros. El viaje había sido arduo. Esteban convaleciente de su herida, Marisol recuperándose aún del parto y el bebé demandando cuidados constantes.
Pero habían sobrevivido como parecía ser su destino compartido. [Música] Los ancianos del asentamiento habían recibido a Esteban con cautela inicial, que pronto se transformó en respeto. Conocieron en él no solo al nieto de un viejo amigo, sino a un hombre que había atravesado el infierno y había regresado con su humanidad intacta.
A Marisol la acogieron con la naturalidad de quienes han aprendido que las diferencias de sangre significan poco cuando el corazón es fuerte. Y al pequeño Miguel Ahanu lo celebraron como un símbolo de esperanza, un nuevo comienzo en tiempos difíciles. Esteban se encontraba ahora terminando de construir una cabaña en el extremo oeste del asentamiento, donde la vista del valle era más amplia.
Había elegido ese lugar no por la belleza, sino por la capacidad de ver a cualquiera que se aproximara. Algunas cicatrices, como la vigilancia constante, tardarían más en sanar que la de su hombro. Colocaba las últimas tablas del techo cuando vio a Marisol acercarse con Miguel ANu en brazos. El bebé, ahora regordete y sonriente, agitaba sus manitas al aire como intentando atrapar la luz del sol que se filtraba entre las ramas. “Casi terminada”, comentó ella, admirando la estructura.
Solo falta el interior”, respondió Esteban descendiendo con agilidad recuperada. “Pero podemos dormir aquí esta noche.” Marisol sonrió esa sonrisa que Esteban había llegado a necesitar como el aire. En estos meses, el fantasma en que se había convertido durante 7 años había dado paso al hombre, al compañero, al padre.
Cada día descubría algo nuevo, cómo encajaba la mano de Marisol en la suya, el sonido de su risa, la forma en que Miguel Ahanu lo miraba como si fuera un héroe de leyenda. “Mira quién está despierto”, dijo Marisol acercando al niño. Esteban tomó a su hijo en brazos, maravillándose como cada vez ante lo liviano y a la vez tan completo que se sentía. El niño lo miró con esos ojos profundos.
tan parecidos a los de su madre, y soltó una pequeña risa que pareció iluminar el mundo entero. “Ahanu”, murmuró Esteban, “el ríe. Nunca un nombre fue más apropiado. Iban a entrar en la cabaña para que Marisol la viera por dentro cuando una figura a caballo apareció en el sendero que llevaba al asentamiento. Esteban se tensó de inmediato, entregando el niño a Marisol y alcanzando el rifle que siempre mantenía cerca. “Entra”, ordenó suavemente, pero Marisol no se movió.
Juntos observaron como el jinete se acercaba. Era un joven, poco más que un muchacho, vestido con ropas finas, aunque polvorientas, por el viaje. Había algo familiar en su rostro, en la forma de sus ojos. que hizo que Marisol contuviera el aliento. Rodrigo susurró reconociendo en el joven jinete los rasgos del hombre que una vez amó, el padre biológico de su hijo.
Rodrigo Montero detuvo su caballo a unos metros de ellos. Sus ojos iban de Marisol a Esteban y finalmente al niño. La emoción que cruzó su rostro era demasiado compleja para definirse con una sola palabra. Te busqué”, dijo con voz quebrada, “Durante meses, cuando supe lo que mi padre había hecho. ¿Cómo nos encontraste?”, interrumpió Esteban. La desconfianza evidente en su tono.
Seguí rumores, historias sobre un apache que había desafiado a traficantes para salvar a una mujer embarazada. Rodrigo desmontó despacio, manteniendo las manos visibles de no vengo a causar problemas. Solo necesitaba saber que estabas bien, Marisol, que mi hijo, nuestro hijo, corrigió Esteban, suavizando un poco su postura al ver la sinceridad en los ojos del joven.
Rodrigo asintió, aceptando la corrección con humildad. Mi padre ha muerto”, anunció después de un momento. “Hace un mes. No vivirá para amenazarlos más y yo he venido a pedir perdón, no a reclamar nada que no merezco.” Marisol dio un paso adelante. El niño seguro en sus brazos. Se llama Miguel Ahanu dijo. Y es amado, profundamente amado. Rodrigo sonrió tristemente, lágrimas asomando a sus ojos.
Es hermoso. Tiene tus ojos. Un silencio cargado de emociones se instaló entre ellos. Finalmente fue Esteban quien habló, sorprendiendo tanto a Marisol como a Rodrigo. Conocerás a tu hijo si eso deseas. Él merece saber de dónde viene, pero este es su hogar, esta es su familia. Rodrigo miró al hombre que había salvado y protegido lo que él no pudo, al hombre que ahora ocupaba el lugar que él había abandonado.
No había resentimiento en su mirada, solo aceptación y quizás gratitud. Es justo, respondió, “Más de lo que merezco.” Marisol, con lágrimas silenciosas deslizándose por sus mejillas, se acercó a Esteban. Él la rodeó con un brazo, formando con ella y el niño un círculo que nadie podría romper. Esa noche, cuando Miguel Ahanu dormía en su cuna recién construida, Marisol y Esteban salieron a contemplar las estrellas desde el porche de su nueva casa.
El asentamiento dormía en paz, las fogatas reducidas a brasas que palpitaban en la oscuridad como corazones diminutos. ¿Estás bien?, preguntó Esteban notando el silencio reflexivo de Marisol. Mejor que bien”, respondió ella, recostándose contra su pecho. “Por primera vez en mi vida, siento que estoy exactamente donde debo estar.
” Esteban la envolvió en sus brazos, besando su cabello que olía a flores silvestres y humo de leña. [Música] En la quietud de la noche, bajo un cielo tachonado de estrellas antiguas que habían visto nacer y morir civilizaciones enteras. Esteban Águila Negra finalmente comprendió que el largo invierno de su alma había terminado. Aquí en este valle con esta mujer y este niño había encontrado no solo redención, sino también un hogar.
No el que había perdido, sino uno nuevo, construido con sus propias manos sobre cimientos de sacrificio, valor y un amor que había florecido en el lugar más inesperado. Miguel Ahanu, el niño que ríe, dormiría esta noche y muchas más. bajo un techo seguro entre padres que darían su vida por él en un mundo que aunque imperfecto, contenía suficiente belleza para merecer ser vivido. No.
